Séptima función-Ensayo sobre la realidad-Se ruega leer con atención las siguientes líneas, cualquier plagio o distribución de estas sera agradecido.

Tiempos diferentes necesitan técnicas diferentes, los intelectuales y los artistas actuales deben encontrar nuevos caminos y nuevas formas para sus obras. El arte moderno no logra trascender en esta era: La televisión, la política, el Messenger, los megamercados, la miseria a gran escala lo han hecho. Se trata de un mundo diferente, tal vez en las antiguas formas renacentistas o de cualquier otra ideología pasada podamos encontrar caminos ya andados, pero no se trata de eso, sino de emprender nuevos viajes.

La vida, ¿Realidad o Ficción?

El hombre se considera libre cuando tiene el control de su vida, una novela del siglo XVI dijo que la vida es sueño, miles de años antes el budismo se fundamentaba en que la vida solo se trataba de una ilusión.

La vida. Son nuestros sentidos los que construyen la realidad, una realidad que se muestra cambiante: Que aparece y desaparece en función de la maquinaria mental que interpreta las distintas secuencias de la vida. Estamos en un mundo cambiante, que desaparece tras cada paso.

Las ilusiones se dan como consecuencia de nuestros sentidos imperfectos. A veces nos topamos con realidades engañosas, un mundo habitado por imágenes cambiantes, escenarios que aparentan una vida real por su sofisticación y perfeccionamiento.

Ante esta sospecha de irrealidad surgen dudas, indicios de que nos encontramos inmersos en una representación teatral de la que solo somos buenos o malos actores que se mueven según manda el guión.

¿Y si sólo somos entes atrapados en el teatro de las pasiones? (el amor, el odio, el bien y el mal, la euforia y el miedo…) todo dentro de un complejo sistema manejado por entidades que se mantienen ocultas con el fin de utilizar nuestra energía, trabajo y mente en beneficio particular ¿y si todo fuera un complicado montaje que escapa a nuestro conocimiento y de alguna forma nos ha sido impuesto?. Cual autómatas que creen dominar sus actos, interactuamos con variados elementos (entre ellos otros autómatas de distinta raza, sexo o religión) de alguna forma la libertad es un mito, un concepto engañoso.

Una estructura social artificial

El mundo actual se caracteriza por engancharnos con una sociedad de la simulación programada con fines egoístas, vidas preestablecidas, personas (si se les puede llamar así) ejemplarmente adormecidas, inconcientes, completamente alienadas.

Es así que parte de nuestras vidas se vuelven extrañas, carentes de esencia, inmersos en rutinas artificiales que nada nos inspiran, sobrevivimos en el laberinto, de espaldas a una escena espiritual propia.

Las relaciones sociales (amigos, familia, pareja) cada vez resultan mas débiles y artificiales. Entidades oscuras se disimulan en nuestra realidad, seres que cambian hábilmente la representación teatral donde aparecen y desaparecen una serie de personajes como en una pasarela de disfraces.

¿Qué voluntad entonces nos dirige?

Los grupos económicos gobiernan (construyen y dirigen los actos), con la ayuda de disciplinados lacayos montamos la representación del “día a día”. Un escenario donde el aire es contaminado con plomo, donde los ríos son vertederos de sustancias tóxicas, un mundo donde la guerra, la delincuencia, la miseria, la enfermedad…son recurrentes y reales para muchos, realidad que de alguna forma es maquillada y finalmente ignorada: De manera que la muerte, el dolor, el sufrimiento ajeno, el llamado desconocido de la angustia, se nos presenta de forma fría a través de una pantalla de TV, o de la prensa escrita. Un exceso de morbo o información catastrófica actúa como narcotizante que nos impele a ignorar el padecer de un ser humano igual a nosotros, cuando ello nos tendría que producir un pánico paralizante.

Los poderes económicos son los principales beneficiarios del sistema alienador. Unos pocos dominan y explotan las vidas de los que viven del otro lado del muro, obra de un pequeño grupo de artífices que se sirven de instrumentos de carne y hueso (políticos, sacerdotes, militares, periodistas) provistos de avanzadas tecnologías y armamentos para mantener el control sobre nuestras vidas.

Vidas Programadas

La falta de libertad, aunque no la percibamos es prácticamente total. A lo largo de cualquier jornada de esta existencia, nuestros movimientos y actos están controlados de diversas maneras: horarios, prejuicios, pautas sociales impuestas y aceptadas, barreras educativas y económicas, sociales…la mente humana controlada por los poderes económicos pasó a ser un productor de energía, trabajo y consumidor al servicio de los dueños del mundo.

Lo que persigue este sistema es uniformar a todos bajo un absoluto control, según su afán globalizador (el monopolio, el imperio) y de acuerdo al único pensamiento neoliberal obtener el mayor rendimiento del trabajador, reducir los gastos y maximizar la ganancia.

El mundo es un teatro en el que son atrapadas todas las personas para entretenerlas sin pensar en nada que pueda desestabilizar el sistema. El papel narcotizante lo desempeñan la televisión, el fútbol, la religión, el alcohol, la música industrial, el morbo, el culto al dinero, la vanidad, etc…costumbres creadas por los diarios, los programas de TV: La repetición de las normas de comportamiento impuestas por los dueños del mundo nos llevan a comportarnos de una forma y no de otra. A actuar según ellos quieren, para ello se sirven de la publicidad, la “industria del espectáculo y el entretenimiento”, la religión, el sexo, programas que se introducen y habitan como voraz gusano dentro de nuestras mentes. Gusanos creados para mantener a todos atrapados en el mundo artificial que nos mantendrá a su servicio sin sentir ni pensar.

La sociedad nos pone toda clase de trabas para que no percibamos la esencia individual de nuestra persona. Nos entretiene, nos crea una malla de ilusiones egoístas que nos alejan de la meta del conocimiento interior (conciencia). La única vía posible para escapar de esta realidad ilusoria.


La puerta de salida

Lo cierto es que jamás podremos escapar de esta falsa realidad. Atrapados en reacciones químicas que nos obligan a odiar y amar, esclavos de las pasiones, la ambición, el odio, la crueldad, el hambre, el morbo, la sed, el egoísmo, el virus está en el aire, los respiramos.

La única puerta de escape la encontramos en nuestra mente. Es necesaria la meditación, el ejercicio del pensamiento como instrumento de unión con uno mismo, pensando lo que quiere decir viviendo, y no solo existiendo físicamente sin pensar.

La guerra es contra nuestro propio ego contaminado contaminado por el virus del sistema instalado en nuestras mentes: vencer supone alcanzar un grado de conciencia que nos permita escapar del laberinto y liberar nuestro espíritu del programa que nos subyuga: quizás en esta vida, quizás en un universo distinto.

El conocimiento

Estamos en el desierto, miramos a la derecha y un árbol surge a nuestra izquierda. Giramos a la izquierda; el árbol desaparece y crece ala derecha. Vemos hacia atrás. El árbol aparece delante. Miramos hacia delante, el árbol brota atrás. Abrimos los ojos para ver si estábamos rodeados de árboles: nos convertimos en el árbol.

Sean realistas: Pidan lo imposible: “No hacemos otra cosa, lo imposible es el pan en cada boca, una justicia de ojos lúcidos, una tierra sin lobos, una cita en cada plaza al término del día. Vamos de la mano del sueño a la vigilia. –El cree que las palabras le siguen muy de cerca. A veces hasta trata de sorprenderlas y de súbito se vuelve cuando camina por la calle. Sin embargo, no las puede ver. Acaso se esconden delgadas como son, detrás de los árboles y los faroles. Acaso le siguen tan de cerca que las lleva adheridas a la espalda, y en ella se amontonan tumultuosamente, sin que pueda alcanzarlas- Julio Cortazar, “Cronopio Mayor”

Sexta función-El Retrato Oval-¿Es el arte el reflejo del amor mas puro, o es acaso el amor lo que succiona el arte cual mortífero vampiro?

"A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante".

Oscar wilde










El Retrato Oval

Habiendo hecho refugio en aquel
castillo improvisado, embebido en
sueños y quimeras fantasmales,
hube dejado a las bacantes, y declinado
el banquete. La noche cómplice de
ardides y mofas de los vivos
indujo en mí, medio herido del alma y
del cuerpo, con ulterior fuerza a hacer el
camino hacia mi pieza, eche a andar los
pies entonces por la fría piedra a la alta
torre, miráronme los ojos del castillo,
con ojos de león o de demonio,
de ambos tal vez, exaltados,
como en el acto de una cópula infernal.

Atroces bramidos dejaban desgarrar las
olas de azul y plata, y arremetían
brutalmente los peñascos
De obsidiana, con la fuerza y el horror
¡Con que el enterrado vivo rasga el ataúd!

Habiendo caminado de seguro, bajo
alguna suerte de hipnosis espectral,
hice la entrada por fin a mi ansiada habitación,
deje caer las botas mancillando el rojo virginal
de aquella inmaculada alfombra,
despójose mi cuerpo del húmedo y pesado saco,
y cerrando las ventanas al gusano helado
que enfermaba la recámara, dispuse
de un antiguo tomo de perdida ciencia.

Una vez hube descansado el cuerpo
sobre aquella cama de olvidadas noches,
y habiéndome enredado entre las sabanas
y la voluptuosidad que respiraba de sus
crímenes antiguos. sin emerger de lado
alguno percibió mi psiquis estentóreas melodías,
difusos acordes fuéronse tornándose cada vez
más claros, sin duda era la lira del querido Orfeo,
decidida a llevarme a los oscuros abismos
del ensueño, y era mi psiquis la Eurídice en el hades
dispuesta a no voltear.

Pero hube de notar al momento de
entregarme a los placeres indecibles del
ensueño, guiado por la luz de
un candelabro, en la mas imperceptible
ubicación, el retrato de una joven clavado en la pared.

Era una joven de belleza parnasiana,
pintada por el trazo, sin duda, de algún
onírico pintor, la expresión antigua y
solemne con ojos del inicio de los tiempos,
el cabello negro y lacio de faraónica beldad,
la piel de blancura fantasmal, cual niebla
sobre el lago en el mes de la humedad,
era sin duda una niña haciéndose mujer de,
belleza inmortal, el marco oval de escasos arabescos
y el conjunto todo, imprímanle la vida misma
a aquel retrato oval.

Corto con un puñal entonces, mi inquietud
por el retrato las somníferas notas de Orfeo,
que tejidas como seda de mortal araña inducían
en mi ser al sopor más profundo,
hubiera sido absurda toda lógica comparativa
entre el retrato oval y el resto de pinturas,
que parecían transitar entre la tierra y el hades,
ni vivas ni muertas, pero de olvidados nombres,
hube de encontrar entonces el vetusto panfleto
descriptivo de toda obra, en esta mi improvisada
habitación en alta torre enclavada.

Busque en seguida entonces,
con la ansiedad de quien comete un crimen,
la descripción correspondida a aquel retrato oval:

-“Era una doncella de singularísima belleza,
delicada como un siervo y amante de cada
cosa en este mundo. Pero funesta la hora en que vio,
amó y se casó con el pintor, el onírico pintor,
que había celebrado el himeneo con su arte.

Y estuvo sentada ella dócilmente en la sombría y
elevada cámara de la torre, donde la luz caía sobre
el lienzo solo desde arriba, pero el pintor,
hombre apasionado y vehemente,
tomo suma atención a su obra, hallaba un férvido
y abrasador deleite en su tarea.
Mientras se negaba a ver como los colores que esparcía
en el lienzo eran arrancados de las mejillas
de aquella flor tan viva que tanto amó.

Quedaba poco por hacer, una última
pincelada en los ojos y en los labios y el
espíritu de la doncella vaciló
como la llama en la concavidad de
alguna lámpara nocturna.

Y esgrimida fue entonces la pincelada final,
contemplando la obra consumada
el arrobado pintor, tembloroso y pálido
se oyó gritando a viva voz:
¡Esto es realmente la vida misma!,
volvió súbitamente los ojos hacia su amada:
- ¡Estaba muerta!”

(basado en el cuento "El retrato Oval" de Edgar Allan Poe)

Quinta Función-Hoy noche de ángeles y demonios-Adquiera sus entradas y favor de dejar su alma en recepcion.

Antagonía fatal, existencia y dependencia, que es un angel sino un ave con ojos de demonio? dime tu habitante de las simas, que eres tu sino un ángel de letales garras?


"A veces en la noche siento que me observan los objetos, haciendo escarnio a mis espaldas, ellos pueden verme y yo no puedo verlos, mas la vela negra de mi pieza, antigua y solemne, fantasmal y concebida a base de indescriptibles substancias, cala en mi alma un miedo helado de tiempos primitivos"

El Ángel de la Vela Negra

Vienes por caminos muertos,
Luzbel de trenzas negras,
Corre en tu corazón de aceite
El mas puro fuego azul,
Sangre negra, dolor y felonía
Y el liso palpitar de las campanas
De umbría.

Despliegas tus alas negras,
Heraldo de la muerte,
Eterno huésped de mis simas,
Habitante del abismo,
De peñascos como espadas,
Señor oscuro de mi ser,
Llevas mi nombre y te aborresco.

Mas te necesito ¡oh! Perversa inmensidad,
te quiero y te desprecio,
luzbel de las canteras,
me quieres provocar, lo se,
ángel de las nieblas.

Y pierdes cuidado
En ocultar tus intenciones, desalmado
Inquisidor de almas, ocultas tus cabellos
Con las capa de las sombras,
los engañas y traicionas,
te introduces en sus venas
y su voluntad ahora es la tuya.

¡oh no!¡A mi no! Polizonte de los cielos,
Falso profeta, guardián de las estepas,
Engañarme mas no puedes, lobo de los hielos,
Nigromante del averno, ¡ya no mas!
Desiste ya ángel de las nieblas.

Vienes por caminos muertos,
No te atrevas, luzbel de trenzas negras,
A cruzarte con los míos, pues tu aliento
Aquí es la vida y polvo que respiras
Mi eterna juventud.

Cuarta Función-Inyeccion de realidad. Hoy presento sin mas preambulos: "Otro mundo de mentiras-Reflexión de la Lámpara"

"Asi como el arbol se fertiliza y crece con sus hojas secas, el hombre se engrandece con todas sus esperanzas desruidas y sus sueños deshechos".

F. William Robertson

Otro mundo de mentiras-Imaginar un planeta en cuya densa atmósfera, el sonido se propague lentamente y la luz tarde meses en recorrer unos pocos centímetros, un planeta en el que todo esto de lugar a inevitables equivocos entre sus habitantes, en que la percepción se haga lenta y nadie pueda creer lo que llega a sus ojos. Así, habran luces que la gente admirara cuando ya se hayan consumido; jóvenes adolescentes se enamoraran de la imagen de elegantes damas que habran muerto ya hace muchos años. Y las familias difrutaran por este compasivo fenómeno, de sus seres queridos despues de muchos meses de que hayan desaparecido- apesar de estas contrariedades, la vida en ese planeta discurriría tranquila. Solo una inquietud podría inquietar a sus habitantes, la de estar tal vez solos, rodeados de falsas imágenes, en un mundo donde ya todo hubiera perecido.

" El telón se habre, sin luces hoy por una noche de tormenta, una lampara de aceite sera nuestra compañia en la velada de hoy, ¡Que se refleje entonces su luz en las cortinas rojas!. Teatro a rojo y negro"

Reflexión de la Lámpara

El en ártico suspiro de las calles,
Gimen en el barro y en el agua
Sueños demenciales del olvido,
Gimen también las frías lluvias
Y el nocturno aroma de algún
Crimen solitario.

Putas tristes, calles frías,
Sombras de mascaras negras,
Violentos golpes sordos. Invisibles.
La inhalación de oscuridad
Y los trenes lúgubres donde
Abordan los viajeros el camino
Hacia la muerte, hombres-maquina,
Híbridos, autómatas, de corazones
Y venas de aceite.

El resultado de la desnaturalización
Del ser humano, en el aire se respira
Oscuridad y las niñas más preciosas
Mueren con las minas en el parque.

¿Donde están nuestros dioses?
Ahora animales de fuego y de metal.
Amamantan las mujeres a sus niños
Con fluidos venenosos, y en barro
De las calles gimen los espectros
De la ida libertad.

En el cielo de cenizas se erizan
Hojas lívidas que sirven
De nido a las extintas aves, hojas cortantes
Que congelan el calido palpitar del
Corazón de las palomas.

Ríos negros, verdes, salpicados
De cenizas ardientes, la corriente
De cadáveres atrae masas de necrófagos,
Y el halito de Thanatos se extiende
Y casi mata hasta la peste.

Hombres y mujeres en el abismo
De la desnaturalización de la carne,
Gozan de la perversidad y la lujuria
En eternas orgías de sangre, el alma
Muerta del hombre reclama aun piedad,
Los cielos lloran, no con lágrimas
De Ángeles, sino con gotas de petróleo,
Mientras los jueces del infierno,
Reclaman a la tierra una eutanasia
Voluntaria.

Tercera función.Esta noche, por precausión la "velada" sera diurna, pues nuestro actor invitado gusta de "probar" al público.

"La literatura es una extraña máquina que traga, que absorve todos los placeres, todos los acontecimientos de la vida. Los escritores son vampiros".

George Bernard Shaw

He aqui entonces estos versos nacidos de la sangre en mi tintero.

El Vampiro


Y consumieron las tinieblas la luz de sol, ¡Estúpido!

En el fenecer interminable del crepúsculo,

te haz quedado ciego, no consumen ya tus ojos las imágenes,

y se reproduce como la película de un sueño,

aquella sombra mustia de vida que haz dejado desangrar.

Ni se atreven a mirarme los objetos,
ni mis muebles, ni mi casa, incluso ellos
temen que los manche con mi lumbre vieja de infecta oscuridad,

es el odio resignado como espadas que se doblan con las manos

de un monstruo abominable, es así mi estadía
ahora en esta tierra maldita, donde respiro cal y fuego,

y hasta el agua pura tiene sabor a veneno.

¡Que tragedia! Oh dioses inmortales, infernales les llamaría yo,

son todos ustedes verdaderas bestias, divinidad retorcida,

una ingenuidad perversa como un niño travieso jugando
con mi alma a pisotones, ¡condenada alma mía! pobre corazón,

con una estaca acabaríamos juntos y sin embargo no puedo

ni mis manos levantar mientras nos roen los gusanos.

He sentido el golpe sordo de cientos de mosquetes,

y la calidez de sus ráfagas de fuego se apagaban en mi pecho,

como una espada ardiente me quemabas el sueño,

y soñaba despierto mientras, me lacerabas con tus manos,

con tus labios el cuerpo y la mente,

y encontraba en tus roses con al espada cierta calidez,

y mi corazón se sintió vivo.

¡Maldito corazón! Tenias que probar
la fruta podrida del mundo terrenal,

pero en la miseria de este sentimiento ajeno a mi,

encontró mi alma un fuego tierno y vivo,

que nos destruiría a los dos,
en la agonía sempiterna de la muerte.

Y mi amor aborrecible, inconcebible termino por matarte,

y al tenerte entre mis brazos, ¡como un demonio te asesinaba aun más!

Querer alimentar mi alma inmortal ¡imbécil!
Cuando esa terrible bestia que tengo por alma,

esta concebida para morir y vivir en mí eternamente.

Le abrí las puertas a la muerte, no hace mucho, recientemente,

sentí su halito a cadáver sobre mi, aquel aroma familiar,

que mortal alguno no debiera jamás de respirar,

¡y aquella horrible música!

Aquel coro de ángeles me retorcía el cuerpo

como el veneno de una araña abominable,

acido y negro veneno de acción letal.

Repentinamente, ese halito, luz de esperanza,

de muerte, se apago, y con el se extinguió toda

esperanza de morir nuevamente,

y hasta la muerte me rechaza, o me teme,

¡Yo te quiero muerte! Y sin duda seré yo quien
Termine contigo.

Sobre mi, una tumba sin epitafio.
Dentro de la tierra, vivo, ¡maldita seas tú!

Alma inmortal condenada a vivir para siempre,

Desde antes y hasta el final de los tiempos,

clausurada en el cadáver de mi vampiro.

Y grito.

¡Segunda Función! Entrada libre-Salida con Sombrero. Esta noche: "Desde Saturno, Renzo"

Escenario, luces, en esta velada, función sin máscaras. En la noche de Capricornio, versos de Renzo tras el espejo, embebete entonces lector, mas no te embriagues, en estos versos de olvidada tinta:












El Pacto


Es la muerte como las notas mas graves de un piano,
como ese sonido final, estruendoso, sordo,
abominable, que sentencia la inmortalidad.

Es la muerte como el réquiem de algún arpa infinita,
que transcurre a través de espejos, como un líquido espectral
que viaja lenta por un túnel de aguas turbias, de figuras,
retorcidas, macabros arlequines,
marioneteros que disfrutan retorciéndonos las partes,
arañas y cuervos que no se van jamás.

Y mientras la muerte hace naufragar mi pensamiento,
mi maldición se yergue imponente, en cada sombra de un candil,
como un consejo de heraldos negros dispuestos a matar.


Es el golpe lento y brutal de algún muerto vivo, tocando a mi puerta.
¡No te temo! Y al cerrar los labios, un sable Helado, recorre mi espalda,
como el toque de un dedo frío, arañándome el alma.


Los libros en los estantes, son mudos cómplices del final que se acerca,
parecieran querer hablar, abrir sus páginas, ¡gritar!
Deshacerse en advertencias, llantos, o aquellos que me odian,
echarme sus maleficios como fieras.


Camino hacia atrás, uno, dos, tres pasos
y caigo en el mullido sillón de terciopelo,
el trono de hielo de este cuerpo pronto a caducar,
al igual que estas lenguas de los candelabros
contemplan ansiosas que mi muerte les de la
ansiada libertad, y se tornan rojas,
como las fauces de un sádico dragón.

Deliciosa perversión es el rastro de tu sangre en la nieve,
un grito, misa de silencio, el cristal… ¡Despierta!
y es tarde, la luz se tiñe roja, casi negra,
como la morbosa escena de un crimen a sangre y terciopelo.

Pareces mirar inmóvil en tu tumba de cristal,
y hasta pareciera tu aliento de cadáver empañar el vidrio,
las alas negras y tus manos, serenas,
como si quisieran volver a asesinarme.


¿Ya no es agradable acaso el contemplar de mis pupilas?
Traición, te envuelve el aire en felonía,
¿Reniegas de mi pacto con la muerte?
Y al cerrar los labios siento que me miras con desprecio,
con los parpados cerrados.


Es el pacto con la muerte mi fatal destino,
respiros y garras tras las rejas, es un espectro
como todas las noches arañando mi puerta,
sin duda es tu alma o la mía, queriendo estrangularnos a los dos,
reanudar el tiempo y mordernos sin piedad el corazón.

Cesan los gritos y un suave golpe en el dintel de la puerta,
indica la repetición maldita de la escena,
mientras la noche ejecuta nuevamente nuestro pacto
de silencio con el golpe sin piedad de algún martillo atroz.

¡Primera funcion del Teatro Mágico! "Epígrafe para un blog condenado" (Primera funcion del Teatro Mágico)

Lector apacible y bucólico, sobrio e inocente hombre de bien, arroja este libro saturniano, orgiástico y melancólico.Si no has estudiado tu retórica con Satán, el astuto decano, ¡arrójalo! No comprenderás nada de él, o me creerás histérico.Pero si, sin dejarte hechizar, tu pupila sabe sumergirse en los abismos, léeme, para aprender a amarme; alma curiosa que sufres y andas en busca de tu paraíso ¡compadéceme! Sino, ¡yo te maldigo!

He aqui mi mas reciente traduccion de "La Metamorfosis del Vampiro" de C.Baudelaire, tras buscar hasta el cansancio en la red una buena traduccion y encontrar las puertas cerradas a una translacion decente, me veo en la obligacion de postear aqui esta traducion de mi propia pluma. Abro entonces el telon del teatro mágico y que de inicio la funcion, disfrutad entonces lector si en los abismos sabes sumergirte, estos veros condenados.



La Metamorfosis del vampiro

La mujer, entre tanto, retorciéndose igual que

una serpiente en las brasas, y amasándose los

pechos por encima de las ballenas del corsé,

de su boca de fresa dejaba deslizar

estas palabras impregnadas de almizcle:

-"Yo tengo el labio húmedo y conozco la ciencia

de perder en una cama la antigua conciencia.

enjugo todo llanto en mis pechos triunfantes

Y hago reír a los viejos igual que a los infantes.

¡Para quien me ve desnuda y sin velos, sustituyoa

la luna, al sol, al cielo y las estrellas!

Cuando aprisiono a un hombre en mis temidos brazos,

O cuando abandono mi busto a los mordiscos,

Tímida y libertina, frágil y robusta,

soy mi querido sabio, tan docta en los placeres

Que sobre ese lecho que de emoción se pasma,

¡los ángeles importantes se condenarían por mí!"

Cuando toda la médula hubo succionado de mis huesos,

y sobre ella rendido quise darle mis besos,

¡No ví más que un odre de flancos viscosos, rebosante de pus!

cerré entonces los ojos de helado terror

y al abrirlos de nuevo al vivo resplandor,

a mi lado, en lugar del exquisito cuerpo

Que parecía haber hecho provisión de sangre,

temblaban en confusión macabros los restos de un esqueleto,

que producían un grito como el de una veleta,

en la punta de una vara de hierro,

como el rótulo en umbral del infierno,

cuando el viento azota en las noches de invierno.